Soy un objeto con patas
El ornamento de mi madre,
el fiel espejo de mi padre,
un eslabón soldado a mano,
careciente de ningún precio,
para ser siempre obsequiado.
No usen “mi” en yo,
no usen “de” en mi,
no den su mi a yo,
porque mi soy yo,
y yo soy de mi.
Carezco de cosas
porque todas son prestadas,
las vidas de los hermanos,
los espasmos del latidero,
las ciénagas de los ojos,
hasta mi yo es retornable
en el botadero del reciclaje.
Me encuentro reticente
de ir a ningún lado,
prefiero quedarme quieto y echar raíces,
que talarlas y caer estrepitosamente.
Miro cuidadosamente pero no veo nada
es increíble, lo que puede pasar tan rápido
en un suscitar, todo vuelva y revuela
todo se calma y estalla.
¿Quien sabe lo que más tarde vendrá?
no estoy triste, estoy vacío
¿que hay dentro que se sienta triste?
¿que come un cáncer cuando no hay nada?
¿que como cuando no hay nada,
o cuando esta afuera, de mi cueva?
Ya basta, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, cállate, CÁLLATE.
¡Me cago en puta!
Silencio, Dije.
No, mentira, así no es, jamás, ¡su madre! No, no, no es eso, simplemente es que…
Shhhh… estorbas
Es que… fue así pero tampoco, es culpa mía, no, ¿es mía?
Solo balbuceas…
No, no, no es mía, ¿como va a ser mía si no he hecho nada?
-saca un cuchillo-
Si, eso es, no es mía, no es culpa mía, lo que tengo que hacer es…
-lo apuñala, lo apuñala, lo apuñala, lo apuñala cuatro veces-
…
Y así perdió su molesto raciocinio. Y vivió feliz para siempre.
Cubículo roto
Quiero sentarme
solo quiero sentarme
y mirar como escapa esta noche,
como salta entre tejas,
como ahoga el vocablo
entre su mano vacía.
La noche me grita canciones
de infancias que sudan el vértigo,
de cielo, ventana y domingo
porque siempre han formado
mi ajado cubículo de estar.
Canciones que siembran hogueras
para hablar con mi sombra,
con mi difuminada compostura
que se riega en la marcha,
que se pierde aprendiendo a perder
y que muere tranquila,
cosiéndose a los ruidos
que escurren
desde la pálida grieta,
que nombran cuerpo.
Quiero sentarme,
solo quiero sentarme,
saberme noche.
Mario Baldizón
Pellejo
Acaricio la clavera de mi mejor celaje
y riego con piedras
el río de fuego que nutre mis tropiezos.
El cielo
se descascara en mordiscos caníbales,
mientras yo le halago
con mi sonrisa cansada
de tatuaje carcelario.
El universo
densamente comprimido
con los besos cibernéticos
que decoran los reflejos traidores
y moldean los ladridos mañaneros,
con la arena verdusca
de un cristal cualquiera.
Una colección de plumas de luz
se escurre
por el agujero de mi bolsillo enmarañado,
solo quedó su estela
y un pellejo de miel y barro
Fragancia de hollín
Estoy en el cubo de cristal
de tu memoria.
Me recuerdas,
soy aquel que tiene ojos de…
el de los pantalones de…
No que va,
somos tantos niños quebrados,
en esta hoja de humo.
Sobreviviré un momento,
y de todas formas
me embriagaré
con lo que escurre de las nubes repletas
en mis días de sol.
Entraré de nuevo
en los armarios donde llueve de noche,
donde caen gotas amargas de madera,
que salpican mi lengua, mis papilas,
para que crezcan bosques
en su vientre carnoso.
Y ahí de nuevo,
en mi verde silencio,
sabiendo que soy garúa,
palabra, mosquito y aridez,
prenderé llamas,
en aquella flor ingrata del recuerdo,
respiraré de un bocado toda su humareda
su fragancia de espada en la garganta,
y la dejaré brotar suave por mi boca
y ahumaré las paredes líquidas
del cristal de tu memoria.
Mario Baldizón
Umberto Eco. El Péndulo de Foucault.
Si en un plato de trigo tres tristes tigres trigo comieron...
a) un tigre no es vegetariano;
b) un tigre, a menos que no sea de circo, no come en plato;
c) Los animales que no son humanos no tienen derecho a llorar y estar tristes;
d) No hay "platos de trigo" sino "con trigo".
Que un solo tigre coma en plato lo hace tigre domado, y estando con otros dos suponemos que es una jaula la que los contiene. Por tanto, el presupuesto del circo es muy escaso, esto genera sospecha: El circo no es famoso y a la gente no le gusta. Luego, si fue trigo lo que comieron, éste sería en forma de pan, porque es imposible que un tigre se jame un maldito zacatal sin procesar. Por eso deducimos que fue pan lo que se hartaron. Sospecho que era integral, porque es el que sabe más asqueroso, como arena con piedras. Lo del adjetivo "tristes" es sólo el sentimiento de los que contempla dentro de la jaula y que no son los tigres, porque recuerdan el sabor nauseabundo del pan integral. Y si alguno intenta decir ésta frase trillada con pan integral medio machacado, no sonará cacofónicamente, pero deberá hacerlo con los ojos cerrados y pensar que los tigres están libres en algún lugar de la Atlántida jugando con los genitales de algún religioso que vive sobre un árbol al cual le crecen las ramas bajo tierra. Por eso se contrató a Sherlock Holmes para investigar este caso particular. Él propone una solución: "En un plato, tres tristes, tigres y trigo comieron." No faltó un espectador que le arrojara una papaya en la cara, nadie quería a la maldita conjunción y a las torcidas comas. Otro salió a la defensa y dijo: "Según Platón: tres tristes que no valían ni trigo se los comieron los tigres." La mitad del auditorio aplaudió, pero de la otra mitad salió la siguiente frase: "Trigo + plato = Tres x Tigre - [comieron + uno]" La oposición aplaudió, pero un anciano muy anciano se paró y exclamó: "¿A mí que me importa si los tigres se mueren de hambre y tengan que pujarse una mierdésima de trigo y así digan que comieron? Ese es su problema, confórmense con las cinco tes. El viejo por supuesto fue sacado a patadas.
Mario Alejandro De León
